Беловолосый юноша лежал на своей кровати. Странный это был контраст. Темная кровать – и совсем светлый парень. Его взгляд был опустошен, но если присмотреться ближе, можно было понять, что он просто глубоко погружен в раздумья. Едва заметный шрам на переносице, тонкие от напряжения губы, нахмуренные брови и мелкая морщинка – да, да, все это давало понять, что сейчас до юного отпрыска Малфоев было недостучаться. Он…о чем он думал? Нет не о жизни. Не о девушках и даже не о каникулах. В его мыслях витали совсем другие настроения…Он думал о своем отце. Отец. Странное слово. По крайней мере для него. 17 лет. 17 долгих лет он никогда не чувствовал этого. Не чувствовал отца. Но теперь, когда все это поместье, мама, все на его плечах, он вдруг отчетливо понял, что Люциус – каким бы он ни был – был его отец. Во всех смыслах этого слова.
Резко поднявшись и преодолев расстояние от кровати до шкафа, он распахнул его и вынул оттуда черный свитер.

«…- Ты в этом пришла? - он обвел рукой ее наряд.

- Нет! У меня с собой целый чемодан багажа. Твой дворецкий вот-вот принесет, - она съязвила.

Он молча направился к шкафу и стал в нем рыться. Через минуту он кинул в нее черным теплым свитером, на котором был изображен серебряный дракон с жутким оскалом.

- Это самый маленький размер. Меньше у меня нет, - сообщил он….»

Вечность…это было вечность назад. Тогда еще ничего не случилось. Ни-че-го. Он жалеет?
Это было последнее о чем он подумал, прежде чем вылететь в окно.

Нет.